Sa chanson m'agace, d'abord je l'avais vue sans le son... problème de réglage de l'ordinateur... alors j'ai recopié tout le texte, à la main... Bon, là je viens de trouver les paroles toutes répertoriées en portugais, et si j'ai de la chance, il y aura même la traduction, sinon... il faudra que je m'y colle (je m'y suis collée...).

Puis, ça m'a irritée : ce chanteur célèbre, avec sa tournure/ "fourrure", ses dorures, son "bling bling", sa voix (oui, j'ai réussi à remettre le son) encore plus énervante : il se gargarise, "qu'est-ce que toute cette misère ?", que c'en est indécent. Pourtant je l'avais apprécié dans La lettre de Manoel de Oliveira (c'était lui le rocker), mais là, sa voix... m'énerve. Voilà ce que je ne supporte pas chez les Portugais... : le côté provincial, déjà Eça de Queiros (si j'ai bonne mémoire) s'en plaignait. Y a pas... je préfère, malgré son énorme passif, Bertrand Cantat et Noir Désir (j'ai honte...).

Je voudrais, quand même, remercier Lusina, chez qui j'ai trouvé le clip : les images m'avaient abasourdie (je vous rappelle que je n'avais pas la voix), les paroles (les sous-titres) me semblaient sidérantes et géniales, mais dès que je les ai eues écoutées, j'ai déchanté... Non, pas ça, pas cette récupération si... tranquille.

Pourtant, j'y avais vu quelque chose de "génial"... il fallait bien que ça corrresponde (correspondît pour les puristes) à quelque chose.

Alors, tout d'abord les voici, sans image et sans musique, après si vous en avez vraiment envie... vous les écouterez.


Quem me leva os meus fantasmas ?                             Qui me délivrera de mes fantômes ?

(Pedro Abrunhosa) 

Aquele era o tempo                                                     C'était le temps
Em que as mãos se fechavam                                 Où les mains se refermaient
E nas noites brilhantes as palavras voavam,        Où, les nuits lumineuses, les paroles s'envolaient,
E eu via que o céu me nascia dos dedos               Où je voyais le ciel naître entre mes doigts
E a Ursa Maior eram ferros acesos.                         Où la Grande Ourse était de fer incandescent.
Marinheiros perdidos em portos distantes,             Marins perdus en des ports éloignés,
Em bares escondidos,                                                En des bars perdus,
Em sonhos gigantes.                                                 En des rêves éperdus,
E a cidade vazia,                                                          Et dans la ville désertée,
Da cor do asfalto,                                                         De la couleur de l'asphalte,
E alguém me pedia que cantasse mais alto.        Quelqu'un me demandait que je chante plus haut.

Quem me leva os meus fantasmas?                      Qui emportera mes fantômes ?
Quem me salva desta espada?                                Qui me sauvera de cette épée ?
Quem me diz onde é a estrada?                               Qui me dira où est le chemin ?
Quem me leva os meus fantasmas?                       Qui me délivrera de mes fantômes ?
Quem me leva os meus fantasmas?                       Qui me délivrera de mes fantômes ?
Quem me salva desta espada?                                 Qui me sauvera de cette épée ?
E me diz onde e´ a estrada                                          Et me dira où est le chemin.

Aquele era o tempo                                                      C'était le temps où
Em que as sombras se abriam,                               Les ombres s'ouvraient,
Em que homens negavam                                         Où les hommes niaient
O que outros erguiam.                                                 Ce que d'autres érigeaient.
E eu bebia da vida em goles pequenos,                 Et je buvais la vie à petites gorgées,
Tropeçava no riso, abraçava venenos.                 Trébuchant sur les rires, embrassant les venins.
De costas voltadas não se vê o futuro                  Le dos tourné on ne voit pas le futur.
Nem o rumo da bala                                                 Ni la trajectoire de la balle
Nem a falha no muro.                                                Ni la fissure dans le mur.
E alguém me gritava                                                   Et quelqu'un me criait
Com voz de profeta                                                      Avec une voix de prophète
Que o caminho se faz                                                  Que le chemin se fait
Entre o alvo e a seta.                                                      Entre la cible et la flèche.

Quem me leva os meus fantasmas?                      Qui emportera mes fantômes ?
Quem me salva desta espada?                                Qui me sauvera de cette épée ?
Quem me diz onde é a estrada?                               Qui me dira où est le chemin ?
Quem me leva os meus fantasmas?                       Qui me délivrera de mes fantômes ?
Quem me leva os meus fantasmas?                        Qui me délivrera de mes fantômes ?
Quem me salva desta espada?                                 Qui me sauvera de cette épée ?
E me diz onde e´ a estrada                                           Et me dira où est le chemin.


De que serve ter o mapa                                          Que me sert d'avoir la carte
Se o fim está traçado,                                                 Si la fin est toute tracée,
De que serve a terra à vista                                       A quoi sert la terre visible
Se o barco está parado,                                              Si le bateau est arrêté,
De que serve ter a chave                                             A quoi sert d'avoir la clé
Se a porta está aberta,                                                 Si la porte est ouverte,
De que servem as palavras                                        A quoi servent les mots
Se a casa está deserta?                                              Si la maison est déserte ?


Quem me leva os meus fantasmas?                    Qui emportera mes fantômes ?
Quem me salva desta espada?                              Qui me sauvera de cette épée ?
Quem me diz onde é a estrada?                             Qui me dira où est le chemin ?
Quem me leva os meus fantasmas?                     Qui me délivrera de mes fantômes ?
Quem me leva os meus fantasmas?                     Qui me délivrera de mes fantômes ?
Quem me salva desta espada?                              Qui me sauvera de cette épée ?
E me diz onde e´ a estrada                                        Et me dira où est le chemin.

(traduction Luciamel)


Les images représentent des SDF de Porto, la légende dit  :

"Au Portugal 9000 personnes dorment dans la rue. Et, seulement à Porto, elles sont 685"

J'atterris à Porto jeudi, au-revoir Paris, bonjour... cher pays ! Et "Joyeux Noël"  à tous : je vous promets de faire un petit reportage... retour le 30 décembre.

Publié pour la première fois in Presença, n° 41-42, Coimbra mai 1934.

"La citation, épigraphe à mon poème "Eros et Psyché", d'un fragment (traduit, en effet le Rituel est écrit en latin) d'un Rituel du Troisième Degré de l'Ordre des Templiers du Portugal, indique simplement - ce qui est un fait - qu'il m'a été permis de feuilleter les Rituels des trois premiers degrés de cet Ordre, disparu, ou en sommeil depuis environ 1888 [année de naissance du poète]; S'il n'était pas endormi, je ne citerais pas l'extrait du Rituel, en effet, on ne doit pas citer (indiquant leur origine) les passages de Rituels qui font partie d'un travail" 


Et ainsi voyez-vous, mon Frère, que les vérités
qui vous furent données au Degré de Néophyte, et
celle qui vous furent données au Degré d'Adepte
Mineur, sont, bien qu'opposées, la même vérité.

(Du Rituel de Grand Maître de l'Atrium
De l'Ordre des Templiers du Portugal)


Eros e Psique

La légende nous conte qu'endormie
Une princesse était enchantée.
Que seul un Prince réveillerait,
Venant de l'autre côté du mur,
Qui sur le chemin est mis.

Il lui fallait, tenté,
Vaincre le mal et le bien,
Avant que d'être libéré,
Et laisser le chemin erroné,
Pour celui qui à la Princesse vient.

La Princesse Endormie
Attend, endormie elle espère,
Dans la mort, elle rêve sa vie,
Posé sur son front d'oubli
Une verte guirlande de lierre.

Au loin, le valeureux Prince,
Ne sachant quel but est le sien,
Ouvre le chemin ensorcelé,
Lui d'elle est ignoré,
Elle pour lui n'est rien.

Mais tous deux vivent leur Destin,
Elle dormant enchantée,
Lui la cherchant en vain
Par le processus divin
Qui fait exister le chemin

Et, même si tout est obscur
Le long de la route, et illusoire,
Il s'avance d'un pas sûr,
Et, surmontant route et mur,
Parvient là où en songe elle demeure.

Et encore tout étourdi,
A sa tête ivre il porte la main,
Et touchant du lierre,
Il comprend que c'était lui
La Princesse endormie.

Fernando Pessoa

(traduction de Luciamel, pour le texte original allez sur ce site qui m'a inspirée :  lien).

Je me suis créé une communauté... celle des luso-francophones inspirés (c'est ici sur Over-Blog), ça me fait rêver... et pourtant je ne sais pas encore comment ça fonctionne, je sais qu'il y a un forum, qu'on peut y publier des articles sur un thème précis : j'en suis l'animatrice, mais mystère et boule de gomme pour y accéder...

T'es luso : t'es Tos' quoi... Portos' si tu préfères : ben quoi, portugais... mais luso, c'est pas portugais vraiment... Moi, je suis française (sur le papier), mais je suis tos' quand même... ma famille est tos'... mais je ne suis pas, moi, totalement portugaise... je suis même très... française... Et la France, ça marque.

Mon identité ? Je renvoie au très beau livre de Dominique Rolland : De sang mêlé... je l'ai écoutée hier le dire (extrait de son spectacle à la Cartoucherie de Vincennes...) impressionnante de vérité, j'ai vu revivre son grand-père, j'ai senti la déchirure ancienne, dans son corps, dans son regard... l'appelant. Nous sommes si fragiles, si écartelés, et comme le disait Francine, française et juive : on est tous métèques non ?

Vous avez dit métèque ? , Gabriel Matzneff dans son dernier livre se plonge aussi dans ce passé de soi... cette étrangeté en soi, à soi, et pourtant ce sentiment d'appartenance constitutif à tout immigré, par la langue et la culture, à la communauté française.

C'est également ce que nous conte Atiq Rahimi dans Syngué Sabour, pierre de patience, cette double appartenance qui fait que maintenant il ne peut plus écrire en persan... la liberté lui venant de sa nouvelle langue-culture française (son nouveau monde).

Autres, dédoublés, unis dans la diversité (la devise de l'Union Européenne...), voilà l'intention des Luso-francophones inspirés...

J'aimerais que se joignent à cette communauté, à la fois les "luso-descendants", si irritants aux yeux de certains, mais aussi les amoureux du Portugal, du Brésil, de l'Afrique lusophone, de leurs musiques, de leurs poètes, de leurs paysages; les francophones de coeur ou de naissance; tous ceux qui voudraient mêler leurs identités. A la base, il s'agirait de poésie, de musiques, d'art en général... sous forme de créations ou de citations, de partages...

Revenir à l'origine, à l'enfant en nous... celui qui connaît le chemin et dessine des coeurs avec ses mains. La démocratie participative, c'était Ségolène, moi, je rêve de poésie et de création participative.

Que l'homme retrouve la femme en lui (son anima, la douceur en lui, la sensibilité, la fragilité en lui) et que la femme laisse vivre l'homme en elle (son élan, sa créativité, sa force, sa détermination, son animus), nous sommes tous doubles, incomplets et multiples... unissons-nous dans nos dualités.

"Du plus loin qu'il m'en souvienne"... (c) Luciamel

                                       Maquette réalisée par César, mon cousin. (c) Luciamel


- Bonjour maman.
- Bonjour S...*
- Alors, vous tuez le cochon aujourd'hui ?
- Ah oui, ta soeur t'a dit ?
- Mais qui le tue ? vous avez fait venir un homme** ?
- Non, c'est ton cousin César qui l'a tué.
- Et alors, vous allez faire les saucisses ?
- Oui, puis le dépecer et tout mettre au congélateur.
(...)
- Bisous à tous.
- Ton oncle t'envoie le bonjour.
- Bonjour à tous, on se voit bientôt, à Noël.

Et je me souviens de mes 15 ans, ce film que mon oncle m'a montré, on tuait le cochon, moi, révoltée, leur faisant la leçon, refusant d'assister à la scène, moi, si belle dans la furie... (tant je semblais belle que je ne m'étais pas reconnue sur les images).

Un jour je dirai vos vies, notre passé, mon père l'attend (un jour tu écriras un livre sur ma vie, a-t-il prédit), oui, si Dieu le veut, je nous raconterai.

Vous. La "chair de ma chair" n'est pas "mon" enfant, elle est faite de terre, d'oliviers, de lumière, de raisin, d'orangers, de mots aux sonorités d'océan, elle est faite de tout le passé... elle continue dans mes veines au présent. Jamais on ne pourra m'enlever la force qui la fonde.

* S... : j'ai un prénom français (c'était trop difficile à prononcer mon prénom portugais, alors on l'a francisé, le S... c'est mon prénom portugais, ici je suis X.... là-bas S...)

** un homme : le boucher dont la spécialité est de mettre à mort, l'abatteur ?

                                              Notre "seixo", la pierre qui pousse, devant l'église. (c) Luciamel 

C'était l'été 68, mais pas de pavés, la montagne. Ma chère montagne qu'il me fallait quitter. Et la route, la longue route à pleurer... C'est un nouvel air à respirer, la composition en est différente, la texture, la couleur... comment vais-je le faire rentrer dans mes poumons ?

Ma bulle. Je ne comprends rien. Ils ne me comprennent pas. Ils sont là à dessiner des e e e e e e e e e sur un papier... moi je sais déjà lire et écrire (depuis deux ans), même faire des divisions à deux chiffres... mais je ne parle pas leur langue, et eux pas la mienne.

Alors, les récrés, je les passe assise sur l'herbe, seule à ne pas pouvoir (ni vouloir) communiquer...

Qui dira la douleur de l'enfant bulle ? bulle de savon, bulle abandonnée au vent...

Toujours ça me restera ça... ma langue est différente... on aura toujours du mal à me comprendre... T'es un peu bizarre, t'as un accent un peu "précieux" on dirait... tu fais un peu... "snob", tu t'exprimes de manière un peu compliquée, pourtant, on ne dirait pas que tu es étrangère, ça ne se voit pas que tu es "portugaise" (ça, généralement quand on me le dit, ça se veut un compliment).

Alors, le seul moyen d'exister, c'est de "lutter", d'apprendre leur langue, vite. Toute seule, comment ? Je n'en sais rien... apprendre c'est tout. Ingurgiter les règles de grammaire, parfaire la connaissance de leur idiome... autant qu'eux, aussi bien que les meilleurs d'entre eux.

En six mois c'était fait, dans la douleur certainement. En deux ans je maîtrisais parfaitement leur système scolaire, le monde inconnu où l'on m'avait débarquée. Très vite je me fis mal voir de mes petits camarades... j'étais la "bonne élève", celle dont le maître disait : "elle connaît mieux votre langue que vous". J'ai appris à être détestée, ou admirée... j'ai survécu.

Pour le reste... rien ne pourrait me rendre Mila, l'amie laissée là-bas... à jamais perdue de vue. Les chemins au bord des ruisseaux, les rires, les fêtes, l'insouciance d'être chez soi... Désormais, je devais décrypter le monde.

Puis, j'ai découvert la liberté. Votre liberté. Celle de mai, celle des idées, celle de la pensée... La littérature, Rimbaud, Baudelaire, Queneau, Rousseau et ses rêveries, mes nouveaux univers, mes pays. Vos chanteurs à texte, Brassens, Boby Lapointe, François Béranger, Areski, Fontaine et Higelin, Barbara... ceux plus légers, Julien Clerc, Sheila et Claude François.

J'ai aussi fait l'apprentissage de votre culture, vos valeurs, je me suis nourrie de vos paysages, la Bourgogne, Aigues Mortes, La Normandie, les Cévennes (mes chères Cévennes), et la Picardie (la belle forêt de Retz, et Longpont où j'ai laissé tant de souvenirs). Avant tout, la plus belle région : mon Ile de France, où j'aime randonner... Je suis plus vous que vous-mêmes... Je sens sous mes pores votre histoire, vos contradictions ; vos défauts sont devenus les miens, et je râle... et je lutte pour mes droits, pour la liberté, pour l'esprit des Lumières... je défends ce qu'ici j'ai trouvé : un nouveau pays.

Maintenant, c'est même devenu ma spécialité... j'enseigne votre langue et votre culture aux étrangers.

Alors, bien sûr, toujours vous me trouverez un peu "spéciale"... mais qu'importe, je vous aime trop pour vous en vouloir, et même, je vous l'avoue, j'aime ne pas être totalement comme vous.

Photo : (c) Haggis Chick via Flickr 

article d'abord publié sur le site de Ladies Room le 17 juillet 2008.