Allez-y, c'est rue St Maur, allez-y c'est dans la rue à Paris, mais aussi à New York, ou Barcelone, ou... en bas de chez vous, l'art de rue. Je ne dis pas art "urbain"... car "urbain" renvoie à architecture, ou à "bien élevé"... il est urbain, elle est urbaine... (moi non plus je ne connaissais pas cet emploi avant qu'une collègue ne se targue, à l'heure du déjeuner, de l'employer à bon escient).

Lui, je l'arbore depuis un bout de temps à la bannière de mon blog, il a l'habitude, faut dire, de s'exprimer dans mon quartier... lui c'est FKDL.

Ce soir je l'ai rencontré, j'ai même failli le prendre en photo (mais trop de journalistes m'ont fait de l'ombre, et j'ai raté l'occasion). 

Vous pourrez contempler la minutie de ses collages et l'homme-âge... qu'il rend aux années 50-60, lui le jeune-homme d'une toute petite quarantaine d'années (je prends des précautions ne connaissant pas son âge).

C'est souvent la femme, cette femme, qui l'inspire, celle qui telle Ingrid Bergman jouant Jeanne d'Arc, s'agenouille devant son destin, et devant Dieu... tout en faisant face aux hommes.

Et pourquoi, bon sang, l'ai-je lu cet article ?

Avais-je besoin, sous prétexte qu'un étudiant n'était pas venu à son cours (endormi quelque part l'étudiant...) de feuilleter distraitement Le Parisien (on a les lectures qu'on peut mon bon Monsieur), et de tomber sur ça... ?

Une femme a jeté une bouteille à la mer, une autre l'a ramassée, une troisième s'est mise en quête de la première, durant des années, elle en a même fait un livre (ça finira en film, moi je vous le dis), jusqu'au jour où elle l'a retrouvée (la femme qui avait jeté la bouteille à la mer). La première était désespérée de ne pouvoir faire le deuil de la mort de son fils, cette bouteille était son message à la vie... son besoin de se délivrer de ce poids si lourd, la disparition de ceux qu'on aime. Elles se sont rencontrées. Aujourd'hui la troisième va faire rééditer le livre avec une dédicace au fils. La bouteille est devenue objet de musée.

Alors, en attendant celui qui n'est pas venu, j'ai commencé à pleurer. Puis j'ai cessé. J'ai fait cours (à Tini). J'ai quitté le travail, et j'ai croisé une voiture de pompiers... (ce sont eux qui sont venus constater ton décès, ils étaient là aussi le jour où tu t'étais déchiré les chairs des tibias en glissant sur le sol, c'était le jour de mon anniversaire on avait passé la journée aux urgences de St Antoine, pardon à mes lecteurs... pour le pathos... je sais que toi là-haut tu rigoles de tout ça maintenant) de nouveau les larmes... une photo de Nadal dans le métro (c'était ton champion) et rebelote... Non, ça ne peut plus durer, me disais-je en découpant consciencieusement le poulet qui allait mijoter dans le citron, le thym, le gingembre, les oignons... (comme tu aurais aimé... bouuhhhhh). Et voilà que de la rue ça a surgi, va savoir pourquoi, un manant, un saltimbanque qui s'est mis à faire jouer très fort un haut parleur tout en s'accompagnant d'une clarinette. C'était Amstrong, c'était du jazz (tu l'aimais tant...), et ça a résonné fort dans ma rue...

Noèse... m'a donné le fil... en consultant mes flux (ah, les fameux RSS), je l'ai suivi... celui de la douleur, ne pas lutter inutilement, laisser les vagues déferler, laisser la peine chanter. Quelle honte y a-t-il ? Je connais l'océan, je sais ses brumes, ses tourmentes, mais jamais il ne m'a abandonnée sans un signe, sans un pays à retrouver.

Tiens, à toi... de l'autre côté... ma bouteille à la mer.

Et voilà la bouteille que toi tu m'as envoyée :


When the Saints go marching in

(paroles Louis Amstrong)

Well when the saints go marchin'in
Well when the saints go marchin'in
Oh Lord I want to be in that number
When the saints go marchin'in

When the sun refuses to shine
Well when the sun refuses to shine
Oh Lord I want to be in that number

When the sun refuses to shine

Well when the saints go marchin'in
Well when the saints go marchin'in
oh Lord I want to be in that number

                                                                Photo (c) Luciamel, galerie Jamault (ici)



Notre président est omnipotent. Nous le savions. Wikio nous le prouve. Il est sur facebook, il est sur twitter, sa femme a un blog (elle appelle ça un site), nous le suivons... (sur twitter) , nous suivra-t-il ? (il suit déjà Gaël...).

Certains se préoccupent de leur image... (dans le miroir, dans le facebook, sur le wikio, avec leur con-joint).

Freud nous donne la solution.

T'as arrêté de fumer, t'as arrêté de boire (je ne parle pas du reste parce que c'est interdit), Freud te donne la solution.

Lui, Freud, il fumait 25 cigares par jour  (il est mort, suicidé ! suite à un cancer de la bouche, à l'âge de 83 ans, après avoir bien bu, bien fumé et bien sniffé,ou bien pris en injection, de la cocaïne).

Alors...  laissez-nous rêver... laissez-nous faire nos excès... ceux qui nous conviennent, ceux qui ne nous font pas trop de mal. Car quand on ne se fait pas trop de mal, c'est qu'on se fait un peu de bien...

Freud le vivait ainsi.

La pulsion de mort dans l'article du Monde, ils ont oublié, naturellement, Sabina Spielrein... normal, ce ne sont que des journalistes... des gens qui ne veulent que la notoriété, qui ne sont préoccupés que par le nombre de lecteurs par article.

Ils ont oublié (alors que c'était l'essentiel) de dire que Sabina Spielrein en était l'inspiratrice.

C'était une femme.

Elle était essentielle.

Elle était géniale.

Comme pour Marie Curie... on dira : c'est lui qui comptait, et on réduira l'importance de la femme dans la découverte.

Hurlons l'injustice, disons que nous "femmes" nous pouvons faire le tour du monde en solitaire (Florence Arthaud, Ellen Mac Arthur).

Et n'hésitons pas à relever les défis qui se présentent à notre monde, franchement,le Nicolas Hulot.... il n'est pas in the mood... le Nicolas Sarkozy, il a tout compris, il est sur Facebook, il est sur twitter (je le suis...), il est in the mood... for... LOVE... je le suis... je veux dire... je ne le perds pas de vue, lui, il est dans ma ligne de mire, il est dans mes mirettes... on ne sait jamais (qu'il essaie de me flinguer).

Bon, sauf que son ministre de la culture... Frédéric, il a fait des trucs pas clairs (c'est les méchants du front national qui le disent) il a fait gouzi, gouzi (et plus !) avec des petits garçons (lui il n'est pas comme Polanski, il n'aime pas les petites filles) en Afrique du Nord, en Asie... enfin, là où la démocratie (ce mot si sale qu'ils défendent à corps et à cri n'a pas la cote, ces pays où on torture, où les femmes sont soumises, où les enfants sont exploités, où les intellectuels éclairés des pays éclairés... défendent des intellectuels... et par "faiblesse" abusent des "exploités" : enfants ou autres prolétaires dominés...).

Alors ? t'es de gauche ? tu vas le défendre le Frédéric qui a trahi la gauche, son oncle... et le reste... ?

Alors, t'es qui toi ?

Je ne dis plus "t'es de gauche'"...  c'est trop risqué. Je dis : TU DOIS défendre Polanski, TU DOIS défendre Hadopi, TU DOIS voter Sarkozy.

Et toi ? tu fais quoi ? tu votes pour qui ? tu suis qui sur twitter, et est-ce qu'IL TE SUIT ???

Neuilly ta mère !!!

La belle... surprise hier soir.

Arrivée avant l'heure du rendez-vous, pour deviser de choses et d'autres avec Simon, ou Henri, j'eus tout le loisir de voir se former la République des Blogs de Septembre.

Yane m'avait rejointe et on s'était installées sur la terrasse couverte. Un groupe d'hommes avait pris place autour de quelques tables alignées près de nous. Je dis à Yane que même si aucun des visages ne m'était familier j'allais quand même me présenter à eux, il devait s'agir des blogueurs (en majorité des hommes) de la RDB...

Que nenni, ils furent très aimables et m'expliquèrent qu'ils étaient dans l'informatique, le logiciel, ou le système sur lequel ils travaillaient pouvait s'appliquer aux blogs, mais non, ils n'étaient pas là pour la RDB. Ils se réunissaient par hasard le même soir que nous...

Ce fut le moment où j'aperçus Jacques Rosselin, lui qui très aimablement m'avait offert la dernière fois un numéro de Vendredi... cette fois-ci, que nenni... Il s'était approché d'une table où de jeunes internautes, face à leur écran d'ordinateur portable, tapotaient gentiment.

- Ah, vous voilà ! m'avançai-je...

(ça devient dur d'être une femme, il faut désormais souvent faire le premier pas, hormis si on a 13 ans et qu'on a rendez-vous avec Polanski).

J'allais vers eux, et à notre demande la diligente serveuse aménagea (pour la deuxième fois de la soirée) l'espace, afin de nous permettre de nous installer tous autour d'une même longue table. J. Rosselin s'éclipsa presque aussitôt, je me dis que sans doute d'autres blogueurs l'attendaient près du bar, où ils ont aussi coutume de s'installer.

Peu à peu notre petit groupe s'étoffa, et (nous étions trois femmes, dont deux blogueuses, parmi une tablée de 12 environ) ce fut avec délectation que Yane et moi nous mélâmes aux diverses conversations.

J'eus le plaisir d'expliquer à Verel en quoi fado, poésie et politique pouvaient faire bon ménage, je ne sais si je l'ai vraiment convaincu; lui, en tout cas, m'a donné envie de m'intéresser de plus près à ses idées. Il me désigna un homme installé depuis peu à notre table, me demanda si je le connaissais, comme je lui répondais que nenni... il me souffla : "c'est Maître Eolas..."

- Ah, je connais..., murmurai-je
- Oui... quand même...

A ma gauche était assis Aymeric, dont les Confessions d'un bourgeois avaient tout pour m'intriguer (d'autant que son allure et son mode de vie, n'avaient pas l'air de s'approcher tant que ça de la bourgeoisie...), face à lui Dirty Denys, un sociologue de la moto... comme Verel me l'avait présenté, enfin, c'est moi qui ai fait le raccourci, Verel me disant qu'il était passionné de moto, lui m'expliquant qu'il avait fait un billet sur la manifestation des motards à Québec, qu'il était sociologue... Alors moi :

- Ah, tu es un sociologue de la moto !

Nous nous occupâmes (un peu) de l'école de Chicago (parce que le père de Yane, sociologue lui-même, avait été prof là-bas, je crois... mais ça elle ne le lui avait pas dit).

Puis, je dois reconnaître que ce fut un ravissement d'entendre Maître Eolas (je profitai qu'il était là pour lui poser quelques questions) nous dire son sentiment sur l'affaire Clearstream, et sur Polanski. "Sarkozy réussira-t-il à aller jusqu'au bout ?" Il me dit que la justice allait faire son oeuvre... Je lui demandai si elle le pouvait vraiment, avec le Président de la République au-dessus des magistrats. Il sembla d'accord pour dire que ça posait un problème. Concernant Polanski, il était d'avis qu'il aurait du mal à négocier avec la justice américaine ses 30 ans de cavale... même si le gouverneur de Californie était un ancien acteur.

On parla quelque peu des blogs, ceux qui sont au top... (j'ai annoncé d'emblée que je n'y étais pas, ni Wikio, ni Overblog), je mentionnai "l'affaire Sarkofrance", demandant au Maître ce qu'il en pensait... Il n'en avait pas entendu parler... Je lui signalai des blogs de "Blogger" répertoriés comme ayant des contenus "douteux", je lui demandai si leur lien à une critique de Sarkozy (ou des photos légères de la première dame) pouvait en être la cause. Il me répondit qu'on ne l'avait jamais censuré, lui, et que pourtant il ne s'était pas gêné pour s'exprimer contre le pouvoir, mais toujours en respectant la légalité. Il me suggéra que certains blogs étaient peut-être classés au top non par leur qualité mais du fait de leur fonctionnement en réseau... Que s'ils étaient vraiment si influents (socialement parlant, ai-je compris) ça se saurait... dans les médias par exemple. J'ai vu sur son site que son dernier article avait recueilli près de 300 commentaires, et sur Twitter (je le suis maintenant !) qu'il avait été invité à parler dans le poste.

J'en conclus que c'est un blogueur influent... Je vous dirai, pour la petite histoire, qu'il a mangé un hamburger et des frites...

J'ai pu, saluer Nicolas (le créateur de la FDB, Meilcour ou Versac) : enfin ! on se revoyait après l'interview de Michel Barnier. Tout d'abord je ne l'avais pas reconnu, plus du tout BCBG, look plutôt étudiant... lui non plus ne m'avait pas reconnue, surpris, lui, par mon look BCBG...

 
Mais, le clou de la soirée ne se passait pas sur la terrasse couverte, non, c'était à l'extérieur que le spectacle (pour moi) s'est déroulé.

J'ai vu arriver, peu de temps après que nous nous fûmes installés à l'intérieur, est-ce Dragouik, ou Vogelsang ? je sais juste que je le vois souvent à la RDB, et au Kremlin la dernière fois. Il n'est pas venu nous saluer... il s'est précipité à une table, face à une jeune femme (que je voyais de dos), il semblait fasciné... Je me suis demandé si c'était Marie-Georges qui avait re...mis son superbe décolleté... et qui l'avait happé, lui le pauvre mâle, blogueur. Puis, voyant qu'autour d'eux un petit groupe se constituait (de personnes debout, eux restant souverainement assis), je voulus en avoir le coeur net... Marie-Georges, me voilà ! comment ça, tu n'es même pas venue me saluer ???

Je me levai, brandissant mon téléphone-photo, et fit face à la dame...

Que nenni !!! pas Marie-Georges pour deux sous. Je crus comprendre après coup (et à la lecture du billet de Mathieu, lui je l'avais bien reconnu mais il m'a semblé très occupé, je n'ai pas voulu le déranger) qu'il s'agissait d'Hypos, et qu'elle leur avait conté une histoire de camionneurs, que, non, ils n'avaient pas parlé de politique, eux.

Je retiens de cette soirée, une impression de douceur (et, même si ce fut de loin, je pus le percevoir tout autant chez nos camarades installés en extérieur).

Vivement jeudi prochain, qu'on remette ça au Kremlin.

Photos (c) Luciamel (si vous estimez que votre droit à l'image a été floué, ou si mes propos ont pu vous heurter, n'hésitez pas à me le signaler par mail... ou dans un commentaire).

J'adore être taguée, en général ça m'inspire, en plus de me faire plaisir, (vu que je ne suis pas dans le top des blogs, ma plateforme me le répète suffisamment à chaque connexion : "vous n'êtes pas dans le top des blogs" !). Je connais désormais personnellement quelques numéros un du web 2.0, depuis la République des blogs, et le Kremlin des blogs (prochaine rencontre le 8 octobre, et, normalement, j'y serai).

Mtislav est l'un de ceux-là (influent, et respecté par les influents). Et il m'a taguée, moi... la fourmi, l'abeille... qui fait son miel toute seule dans son coin (ceux qui m'aiment moins disent "fiel", mais je ne peux pas leur en vouloir, car parfois je dérange... je lance des trucs à rebrousse-poil, normal pour une abeille, je pique... aussi). Nous, abeilles, nous les petites, les sans grade, sommes en danger. Notre voix se taira peut-être bientôt, car de tous bords on essaie de lénifier, à coups de pesticides de pensée (Google et ses blogs Bloggers sous haute surveillance, Wikio et ses classements; OverBlog et ses dysfonctionnements, finalement, ça protège peut-être un peu) on va finir par nous réduire à néant, par nous empêcher de polliniser, de butiner de fleur en fleur... d'idée en idée.

Alors, pour ce tag, il me faut citer les cinq blogs dont le nom, l'univers, illuminent ma navigation...

Je tairai les influents, les vedettes; bien sûr je les lis, les numéros 1, 2, 3 et compagnie, ils sont sur mes flux RSS maintenant (avant ils étaient dans mes favoris), tout en concédant que c'est avec respect et admiration que je consulte quotidiennement leurs oracles.

Vous les connaissez, naturellement, puisqu'ils sont numéros UN, DEUX, TROIS, etc.

Je voudrais vous parler de quelques abeilles de ma connaissance, des butineuses de fleurs... comme moi.

Comme Lali, découverte il y a peu, une abeille canadienne, montréalaise, amoureuse de Bruxelles ! et lusophone de surcroît... (je rappelle que lusophone, veut dire "parlant portugais"). Traductrice, si je me souviens bien, écrivain peut-être aussi à ses heures, photographe... et très prolixe (elle poste, au moins, deux ou trois billets quotidiennement). Son blog s'appelle : Lali, tout simplement.

Une autre canadienne, québécoise, ma chère Noèse, une escaladeuse, une mère, une femme, une poète de la vie (je prèfère poète à poétesse), à l'humanité à fleur de peau, elle sait ce que sont les âmes cabossées, et elle aime caresser leurs aspérités... (elle a un penchant pour la sculpture), son blog : Noèse cogite, penser c'est vivre.

Ma chère Mya, amie blogueuse de la première heure, comme ses "mails du soir" m'ont remonté le moral à certains moments difficiles ! elle connaît quelques-uns de mes secrets, car elle est copine de Philiberte  ;-)) Elle a créé un nouveau blog, et c'est par ici : Le grenier de M.

Et les hommes ? me direz-vous... Plusieurs ;-))) on va donc devoir choisir ;-)) on en prendra deux, seulement :-(( ben, c'est ça les règles du tag, tu respectes la règle : on t'a dit cinq, c'est cinq ! Comme il y a (déjà) trois filles, il ne reste plus la place que pour deux garçons (ce qui me semble juste, étant donné la parité à rétablir, pour corriger l'inégalité et la domination : 3 filles pour 2 garçons).

Voici donc les votes du jury pour les garçons. En premier, le plus ancien, pas forcément le plus vieux mais celui qui accompagne mes digressions bloguesques depuis plus longtemps, on s'est rencontrés, j'admire depuis le début son oeuvre, je suis enthousiaste face à ses nouvelles créations... lui, c'est Simon, c'est Henri... c'est là : Henri Wisley, peintre.

Et puis, il y a l'oiseau... le pauvre, il a attrapé une drôle de maladie qui s'appelle le fado... et, comme il n'est pas portugais, il est bien embêté pour s'en défaire. L'oiseau : le plus beau dans le fado, c'est le fado ! alors, vis-le tel quel... avec sa douleur, son non-sens, sa profonde nostalgie, sa douleur immense... elle te submerge, comme l'océan, et soudain, comme le soleil sur un nouveau continent, elle te fait renaître sous le Carnaval de Rio !!! Son blog : C'est la nuit.

Eux, filles et garçons, ce sont mes amis et pas des liens pour faire remonter mes stat's. Pas seulement des blogueurs, pas par hasard s'ils me touchent et s'ils sont sur ma blogroll... Vous aussi qui y êtes, sur ma blogroll, pardon de ne pas vous avoir cités : je vous aime aussi, mais la règle était stricte, cinq blogueurs, cinq seulement. Leur nom a surgi... le vôtre ne saurait tarder à venir sous ma plume (en attendant, je vous lis...).

                                                         Photo (ceci n'est pas un autoportrait)

Je ne vais pas en remettre une couche... féminisme pour moi n'égale pas maternité... et je n'identifie pas forcément femme et mère... je ne suis pas forcément (parce que femme) concernée par l'accouchement de machine... ou de bidule...sous prétexte qu'elle a accouché.

Je suis femme sans enfant, et me sens femme tout autant que vous chères mamans.

La maternité, à mon sens, n'ajoute rien à l'humanité... ce n'est pas un "argument" en soi :  "je suis mère, alors fermez-la". Non, "je suis mère, entre autre". Je suis mère, ou je suis blanche, ou noire, ou avocate, ou indienne... le "je suis mère" n'est pas un argument en soi.

Arrêtons, femmes, de tenir cette particularité comme une supériorité, et peut-être ces Messieurs voudront-ils lâcher un peu de leurs prérogatives... abandonneront-ils un peu leur domination.

Si nous, femmes, ne parlons qu'exclusivement de ça... les enfants, notre vie avec eux, leur éducation, leurs boutons... on aura du mal à croire qu'autre chose nous préoccupe, qu'autre chose nous soit nécessaire.

Je vais parfois sur les blogs de filles... et je vois que souvent ça tourne autour de ça (pardon de le dire...).

Les boutons de leurs enfants.

Ou comment elles vont faire pour trouver celui qui donnera des boutons à leur futur enfant.

Je m'appelle Bagdad...

J'ai vécu heureuse
Dans mes palais
D'or noir et de pierres précieuses
Le Tigre glissait
Sur les pavés de cristal
Mille califes se bousculaient
Sur mes carnets de bal

On m'appelait
La Cité pleine de grâce
Dieu
Comme le temps passe

On m'appelait
Capitale de lumière
Dieu
Que tout se perd

Je m'appelle Bagdad
Et je suis tombée
Sous le feu des blindés
Sous le feu des blindés
Je m'appelle Bagdad
Princesse défigurée
Et Shéhérazade
M'a oubliée

Je vis sur mes terres
Comme une pauvre mendiante
Sous les bulldozers
Les esprits me hantent
Je pleure ma beauté en ruine
Sous les pierres encore fumantes
C'est mon âme qu'on assassine

On m'appelait
Capitale de lumière
Dieu
Que tout se perd

Je m'appelle Bagdad
Et je suis tombée
Sous le feu des blindés
Sous le feu des blindés
Je m'appelle Bagdad
Princesse défigurée
Et Shéhérazade
M'a oubliée
Mes contes des mille et une nuits
N'intéressent plus personne
Ils ont tout détruit

Je m'appelle Bagdad
Et je suis tombée
Sous le feu des blindés
Je m'appelle Bagdad
Princesse défigurée
Et Shéhérazade
M'a oubliée

Alors, excuse-moi Olympe, mais que telle ministre ait accouché après telle autre... ne me semble pas si pertinent pour la reconnaissance de l'égalité des femmes.

Si on parlait d'autre chose ???

Par exemple du schmilblick...

Vous savez, c'est ce qui fait avancer la question...

Vous avez un problème, le schmilblick... nous pouvons trouver la solution.

Alors, les hommes, les femmes... euh... au hasard (genre : la burqa, les retraites, le viol, la violence, les différences de salaire, la discrimination, le zizi, la zézette...), et ben, ce n'est  pas la peine de se compliquer la vie, la solution est là, sous nos yeux ébahis. Je vous en dirai prochainement plus sur la zézette, car il y a beaucoup à en dire... et pas forcément seulement ce que certains, certaines, en retiennent.

Foi por vontade de Deus
que eu vivo nesta ansiedade.
Que todos os ais são meus,
Que é toda a minha saudade.
Foi por vontade de Deus.

Que estranha forma de vida
tem este meu coração:
vive de forma perdida;
Quem lhe daria o condão?
Que estranha forma de vida.

Coração independente,
coração que não comando:
vive perdido entre a gente,
teimosamente sangrando,
coração independente.

Eu não te acompanho mais:
para, deixa de bater.
Se não sabes aonde vais,
porque teimas em correr,
eu não te acompanho mais.


ma traduction (libre) :

Ce fut la volonté de Dieu
si je vis dans l'anxiété.
Qui me donne tous ces cris,
Si je suis la nostalgie.
Ce fut la volonté de Dieu.

Quelle étrange forme de vie,
que celle de mon coeur meurtri:
sa vie elle est perdue,
d'où tient-il un tel pouvoir ?
Quelle étrange forme de vie.

Coeur indépendant,
coeur que je ne commande pas;
tu vis perdu au milieu des gens,
obstiné, tu donnes ton sang,
Coeur indépendant.

Mon coeur je ne te suis plus :
arrête, et ne te bats plus.
Si toi tu ne sais où tu vas,
pourquoi continuer à courir,
je ne t'accompagne plus.