C'est la maison où je suis née, derrière la petite fenêtre en bas à droite, celle qui est sous la palme... Le palmier n'était pas là à l'époque. C'était un mardi, à la toute fin de l'hiver, en début de matinée. Il paraît que c'était la panique... ma mère seule, avec mon père, la sage femme qui est arrivée après la bataille, ma tante, qui est venue donner un coup de main... Bref, tout le monde en a... "chié"... je suis sortie par les pieds... le cordon autour du cou bien enroulé... toute bleue... ("enfant bleu") je suis restée un certain temps dans une bassine d'eau, sans respirer, mon père a dit : "elle est morte"... c'est alors que je me suis mise à crier.

La maison a 100 ans, c'était celle de ma grand-mère, c'est là où sont nés tous ses enfants... et moi (la seule, je crois, des petits enfants à avoir eu ce "privilège", pas d'hôpital à l'époque, c'était il y a 48 ans).

Sur la gauche, il y a un vieil olivier, dans les champs, des poiriers, et derrière la maison, le verger... avec tous les arbres fruitiers plantés par mon père. Tout d'abord le puits, creusé par le grand-père... un large et immense puits... j'aime tant plonger mon regard dans cette eau surgie de la terre, ce miracle de vie... qui a irrigué les champs aux alentours... pendant des dizaines d'années. Près du puits un figuier, vieux aujourd'hui, planté par le fils aîné, mon père. Les deux, le puits et le figuier, sont comme indissociables... comme greffés l'un à l'autre. Les figues de miel... c'est leur nom... parce qu'en leur extrémité, quand elles sont bien mûres, suinte une goutte de miel...

A chaque retour, je me sens renaître. A chaque départ, je recommence ma vie.

Le chemin qui y mène... est un "beco", une impasse, qui porte aujourd'hui le nom de la famille.

Ces maisons sont ma chair, ces chemins sont mes veines, le ciel est mon air, les ruisseaux et leur verdure qui mousse de rayons... leur cresson, sont mon aliment, mon sang. Les vignes, les fleurs (semées par maman devant la maison, elle aime les camélias, la lavande, les roses, les oeillets), le pain pétri par ma tante et cuit dans le four avec les pommes de terre "à murro" ("au coup de poing"), avec des sardines grillées sur des tuiles, tout ça baigné d'huile d'olive, d'ail... et de joie.

Un jour...si... la vie le veut... je ferai un gîte dans cette maison, j'y accueillerai des voyageurs, des promeneurs. Je leur ferai découvrir les chemins à travers champs, à travers collines, bois de pins, d'eucalyptus, rizières, vergers d'orangers, de citronniers... nous croiserons toutes ces maisons... aux couleurs de l'arc en ciel... aux couleurs de la lumière.

Nous irons à São Jorge, prier la Vierge... ou les lutins... car c'est une région encore assez animiste...

Puis, je vous montrerai l'église où j'ai été baptisée... j'avais 6 mois, et il paraît que je riais beaucoup et battais des mains tant j'étais contente...

Devant l'église il y a un "seixo" (une pierre qui pousse...), à côté du chêne centenaire... On est animiste ou pas... et nous, nous le sommes...  

Petite chronique musicale, pour changer. Une façon de parler de sa vie, sans trop l'exposer. D'abord, Ronalda... c'est qui celle-là ? Et bien figurez-vous que c'est la soeur (je vous le donne en mille) de Ronaldo (Cristiano !). Noooon ??? vous le saviez déjà... et oui, comme moi, vous êtes des lecteurs (même pas en cachette puisque c'est mon outil de travail quotidien) du Parisien. De son vrai nom (et donc du vrai nom de son frère aussi) Catia Aveiro.

Aveiro, c'est la troisième ville du Portugal, elle fête cette année son millénaire (ou quelque chose comme ça...), connue pour son université, ses canaux, sa lagune, ses "ovos moles" (sorte de confiture au jaune d'oeuf), ses bateaux ramassant le goémon (les "moliceiros"), ses salines..., certains la disent la Venise portugaise. 

Dans la famille Aveiro, je demande la soeur  (avec Nelly Furtado) : 

Certains changent de nom de famille, le francisent, quand ils sont naturalisés... ça c'est pour l'intégration, la dilution, la disparition... ou quand ils se trouvent sous les feux de la rampe, comme les Aveiro, ou les Smet, pour être plus accrocheurs. Voyez moi... c'est pas du tout Mel (le miel) mon nom de famille... c'est tout aussi beau mais je le tairai... c'est pas assez "vendeur"... et puis quand on est blogueur, il faut, tant que faire se peut, préserver son anonymat... Côté anonymat, il y a les Pereira... (Poirier, un grand acteur), en portugais beaucoup de noms en -eira.., comme cette "bananeira"... qui a d'ailleurs donné lieu à une très belle chanson... alors, pour se camoufler, les Maria deviennent Marie, les Pereira des Péreire, les Francisco des François... et les Amadéus des Mozart.

Djavan, Maria das Mercedes

Eu tenho uma namorada viva no interior                        Moi, j'ai une vraie amoureuse dans le centre ville
Maria da Mercedes                                                             Maria Mercedes
Linda como um beija-flor                                                    Belle comme un colibri
Ontem eu recebi carta dela cheirando a fulô                   Hier j'ai reçu une lettre d'elle sentant le "fulô"
Meu nego, estou intacta, pura, volte por favor              Mon nègre, je suis intacte, pure, reviens s'il te plaît
Lá pros quarenta                                                                  Sur les quarante
Lá pros quarenta eu vou                                                     Sur les quarante je vais
Lá pros quarenta                                                                   Sur les quarante
Lá pros quarenta eu vou                                                      Sur les quarante je vais
Eu quis escrever pro velho endereço                                 J'ai voulu écrire à la vieille adresse
Sobre tudo que eu conheço da cidade grande                  Celle que je connais de la grande ville
Como fui infame, esqueci seu sobrenome                          Comme je suis futile, j'oubliai son nom
Se é Pereira, Moreira, Ferreira                                               Est-ce Poirier, Perrier, Charbonnier,
Só sei que acaba com "eira" como aquela bananeira        Je sais que ça se finit en "ier" comme ce bananier

Cristina Branco va nous enchanter encore une fois, "Com que voz" (avec quelle voix), spectacle de l'Ircam, le 11 juin, au théâtre du Châtelet. Des textes de Luis de Camoes (LE poète portugais, avant Pessoa...), des fados d'Amalia... tout ça dans un contexte "Ircam"... Sans nul doute à découvrir si j'en crois cette citation du site du Centre Georges Pompidou :

«La nostalgie mêlée d'utopie, le passé et le futur, l'infini de l'Ouest (l'océan) et l'histoire de l'Est – toute l'Europe se tenant au dos du Portugal.»
Stefano Gervasoni

Mais voici la grande Amalia dans ce poème attribué à Camoes  :

... le 11 décembre 2008, mais Cannes rend dès à présent hommage au cinéaste portugais, le plus âgé encore en activité dans le monde.

Son premier film Douro, faina fluvial date de 1931, O quinto império de 2004, et Christophe Colomb - l'énigme a été réalisé en 2007. On le vénère partout, sauf en son pays où on le considère trop abstrait et abscons... et où il est souvent moqué. Il est vrai que même en France son public, quoi qu'on en dise, se limite à un cercle restreint d'intellectuels... J'aime à le voir comme le Woody Allen portugais, tant il est fécond, toutefois il n'a pas le succès grand public du maître new yorkais.

Je dois avouer que je n'ai toujours pas pris le temps de visionner le DVD acheté voici des mois... d'Un film parlé, avec John Malkovich et Catherine Deneuve. Allez savoir pourquoi...

Regardez-le et voyez comme il semble encore alerte !