c'est moi qui l'ai gagnée ! Tout avait bien commencé, l'après-midi presque ensoleillée, dans ce lieu d'un autre temps, l'hippodrome d'Auteuil, à chaque course nous gagnions (on jouait en collectif), d'abord 11 euros, remis en jeu immédiatement, plus que 5, rejoués, 6 euros récupérés... avec Princesse d'Anjou quand même !

Et puis on s'en est retournés dans nos pénates... A l'approche du métro toutefois, les enfants furent attirés par des bonimenteurs, ceux qui vous font le coup du "elle est où la carte ? vous misez et je double les gains". Bon, là ce n'était pas une carte, c'était une petite plaque en caoutchouc, sous laquelle (celle qui était gagnante) il y avait un cercle blanc... Non, les enfants, on ne s'arrête pas, il est tard déjà... Allez, venez... Je m'approche, je regarde... euh... mais ça a l'air facile, je la repère presque à chaque fois la plaque gagnante... Non, c'est pas vrai... Bon, allez j'essaie ! C'est là ! oui, combien vous misez ? 5 euros... Ah, non, le minimum c'est 20 euros. Ah... ben, non alors. Regarde, il y a des enfants, fais 5 euros pour les enfants. Non, le minimum c'est 20 euros. Ben, 10 euros alors, pour les enfants. Non, non, on mise et moi je double. Les enfants derrière moi : elle est là, regarde, c'est celle-là la gagnante, moi, bon, allez je parie 20 euros...

La chute fut rude. Pour nous trois. 20 euros de perdus... On s'est engoufrés dans le métro... après une si belle après-midi. Moi... la tête basse, comment avais-je pu être aussi nulle ???

Ils voient mon air accablé. Clara me dit : "C'est vraiment dur, je ne sais pas pourquoi mais ça me fait comme un étranglement dans l'estomac".  Lucas ajoute : "Ce sont des voleurs, j'ai bien vu qu'ils trichaient, la plaque on l'avait bien repérée, il faudrait les faire arrêter, appeler la police."

Oui, oui, ce sont des bonimenteurs, des tricheurs... vous les enfants vous pouviez vous laisser prendre, mais moi je suis la grande personne... c'était à moi d'être responsable... Non, on ne peut pas appeler la police. Oui, c'était les 20 euros que j'avais pour m'acheter ma carte orange de la semaine... Ma banquière m'a menacée de me "mettre en prison"... si je dépassais mon découvert autorisé, et déjà je l'ai dépassé (de 100 euros, un chèque d'octobre... qui a été déposé fin avril...), elle va sûrement sévir. Déjà que la dernière fois (il y a un mois) elle m'avait bien fait la leçon : "vous saviez pourtant, vous vous étiez engagée il y a un an à ne pas dépasser votre découvert autorisé ! combien de fois faudra-t-il vous le dire ? vous savez que je pourrais rejeter les chèques ? vous retirer votre carte bleue ?". Alors, cette fois-ci je m'étais tenue à carreau. Mais voilà... il y a eu ce malencontreux chèque de 100 euros oublié...

J'ai dit à Lucas : "Ben, c'est pas grave, j'irai au boulot à pied, pour une semaine". Lui, inquiet : "Au bureau à pied ?". Ben oui... Alors, Lucas, il a tout retourné son porte-monnaie, les gains de l'après-midi (2 euros chacun), ses petites économies... Il me l'a tendu son porte-monnaie : "tiens, c'est pour toi". Non, laisse, c'est pas grave. Puis il l'a repris, a compté ses sous... puis fièrement a annoncé : "j'ai 9 euros !". C'est super... ai-je dit. Il a insisté. Tiens, c'est pour toi. Tu sais Lucas, ce qu'on va faire ? Quoi ? et ben, je t'emprunte 7 euros, avec les 9 qui me restent, ça fait 16, et comme ça je me paie la carte orange de la semaine. Je te rends les 7 euros en fin de semaine, quand j'aurai eu mon salaire. Soudain, les regards se sont illuminés. Ouf ! une de sauvée.

Après on a rigolé. Ben, vous voyez les enfants, c'était une bonne leçon ! pour nous trois... Vous savez maintenant qu'il ne faut surtout pas les écouter les bonimenteurs...

En changeant à Michel-Ange Molitor, Lucas m'a demandé : "Tu viens manger à la maison ce soir ?"
- non
- tu manges où, au resto ?
- non, je rentre chez moi, je mange chez moi
- tu manges quoi ?
- peut-être un steack haché avec quelque chose...
- ah... c'est bien un steack haché
- oui, c'est bien.

la chanson du dimanche de Cannes... du festival...





Lucas et Clara à Auteuil

Tous les jours je passe près d'elle, assise sur le trottoir, son petit carton à côté d'elle, ADIEZ MOI, qu'un passant (?) attentionné a dû lui corriger : AIDIEZ MOI. Elle dit "bonjour", en les regardant, à tous ceux qui la croisent quotidiennement devant cette antenne de la médecine du travail. Oui, je sais c'est une technique de communication, car à force un lien se crée avec ceux qu'elle contacte ainsi, le salut amenant une sympathie, une empathie, propice à la générosité. Parfois un homme (son homme ?) la remplace, l'après-midi souvent, mais avec lui ce n'est pas pareil, il ne dit rien...

J'ai souvent détourné la tête, été agacée même, de savoir à l'avance que j'allais entendre ce "bonjour", et avoir ce regard posé sur moi. Jusqu'au jour où j'ai été précédée par un homme d'âge mûr, très bien habillé, genre homme d'affaires affairé, qui s'approchant d'elle a mis la main à sa poche pour sortir la pièce qu'il avait déjà préparée et la déposer dans sa main à elle avec une assurance chaleureuse. La mendiante en l'apercevant avait eu au visage une expression d'une si grande et sincère joie, que j'ai compris le don qu'elle faisait à l'homme... le rôle de tous ces mendiants dans nos mondes sclérosés. Elle offrait au nanti, au quidam, la possibilité de se voir dans le miroir de ses yeux à elle, de voir cette lumière, cette joie, qui est celle d'être reconnu comme humain par un autre être humain. Oui, il s'agit bien de fraternité. J'ai ensuite discerné qu'elle avait ses habitués, ceux qui peu à peu avaient été charmés... touchés par sa persévérance à les regarder exister...

Aujourd'hui, pour la première fois, j'ai tourné mon visage vers elle, j'ai esquissé un sourire un peu niais je crois, et j'ai pressé le pas...

La rencontre était là quoi qu'il en soit.

J'ai perçu alors (sous forme d'image intérieure) la proximité de la démarche (symbolique, sociale) de cette femme et de celles d'Amma, ou de Mère Meera... J'en entends qui vont hurler... comment comparer quelqu'un qui fait la manche, qui est dans un réseau de bohémiens, sans doute... à ces éveillées ?

J'ai plusieurs fois été à des darshans de Mère Meera (pour en savoir plus : il y a ce site), j'ai expérimenté à cette occasion quelque chose d'unique, qui est à mille lieues de mon contact quotidien avec la bohémienne. Toutefois, c'est l'image d'Amma, accueillant dans ses bras les humains, ou de Mère Meera, regardant mon âme dans mes yeux... qui a surgi près de cette inconnue.

J'en entends d'autres hurler tout autant... franchement tout cela est de l'idôlatrie, c'est bien la mendiante la plus sincère des trois...

Nous avons tous nos croyances... et puis à certains moments nous voyons par transparence quelque chose surgir au-delà des apparences, une fulgurance nous ouvre des portes... et nous laisse voir une autre réalité. Ma mendiante a été en quelque sorte une clé...

Un homme sur une chaise (ce ne sont plus des bancs, mais des chaises...) sur le quai du métro, Place Clichy. Le corps replié sur lui-même. De lui je ne vois que son dos, sa nuque, ses cheveux gris-blanc, ses vêtements défraîchis. Je comprends sa détresse, sa misère même, et je les refuse.

Ils sont des milliers, ils sont si nombreux... à supplier, à se plier. A se montrer dans cette nudité qu'est la pauvreté...

"Regardez-moi. Ecoutez ma souffrance."

Et moi, je passe près d'eux, non pas indifférente, mais absente à tout ça.

Comment puis-je, décemment, croiser un autre être humain visiblement en pleine détresse, et faire comme si de rien n'était ?

Je n'écoute que ma propre détresse : mon boulot, mon salaire, mes histoires de coeur, la maladie de ma soeur (tiens, ça rime!).

Je me dis : "non, c'est pas à moi à le prendre en charge, c'est à la société... et, il a pas dû tout essayer..."

J'aime bien voir des documentaires sur l'origine de l'humanité... (L'Odyssée de l'espèce), parce que, là, tout semble clair et simple (c'est comme le niveau débutant d'une langue étrangère), je suis rassurée... : qui on est, pourquoi on est là...

Et, quand je nous retrouve des milliers d'années plus tard (10.000, c'est bien ça le titre du film qui nous conte cette aventure-là ?), ça me fait tout drôle, car ça ne cadre pas !

Lui, laissé pour compte, lui, sur le bas-côté... ça ne correspond pas aux commencements de l'humanité.

Bien sûr, il y a toujours eu des "faibles", des "sacrifiés", des Néanderthaliens... qui après 120.000 ans d'existence, après s'être réfugiés (entre autre) dans l'actuel Portugal... ont été disséminés. Les Sapiens que nous sommes les ont détruits, comment ? ça semble mystérieux. Qui sait si nous ne sommes pas tous des juifs néenderthaliens ?..

Mon blog étant toujours en rodage (je n'ai pas encore compris comment créer les rubriques...), je vais prendre exemple sur mes chères camarades de la première heure (j'ai nommé  : les Epidemik) et intégrér de temps à autre (quand mes lecteurs auront envie de voir un de leurs textes publié ici - envoyer le texte à : lucia.dez6@yahoo.fr ) - non pas un article "parasite", mais bien "vitaminique"... apportant un nouveau souffle, un dialogue, de l'humour (que je n'ai pas toujours...). Voici donc, venu de Suisse alémanique, le premier article de Tini (les illustrations sont de moi).

Pompier français :




Pompier suisse :

Surprenante expérience en situation critique...

De l'étranger nous adorons les particularités, soit de la nature, de la beauté des monuments, de l'art, soit des saveurs des repas régionaux, à nos palais, parfois exotiques. Nous sommes enthousiastes par toutes ces choses et voyons la vie en rose...


Mais en situation critique, accident ou maladie, nous aimerions tout d'un coup nous retrouver chez nous, où nous pouvons nous fier au système qui nous est familier, dont nous pensons qu'il est le meilleur.

Paris pour moi est devenu comme un berceau. J'y viens assez régulièrement et je me sens à la fois touriste et chez moi. Ma dernière arrivée date de deux jours. J'avais un retard de deux heures sur l'horaire prévu. Ma logeuse, prévenue par mes soins, avait tout arrangé, changement de la réservation au resto etc. La correspondance TGV-métro fut formidable et malgré tous mes bagages j'étais presque à l'heure... Devant l'entrée de la maison, bien cadenassée, je sortis mon portable pour appeler ma logeuse; rien ne se passa, je recommençai - rien de rien. Bon, je me renseignai au resto pensant que c'était peut-être un malentendu. Mais rien; je revins sur mes pas, renouvelai les appels, au moins 20... et commençais à m'inquièter : même si elle était endormie mes appels auraient dû la réveiller... son téléphone est situé dans ma chambre d'hôte, sa sonnerie réveillerait les morts. Ma logeuse est communicative, sereine et aime la vie. Mais je sais aussi qu'elle est diabétique. Entre temps j'avais fait plusieurs allers-retours entre la maison et le resto et commençai à avoir froid et un peu peur aussi. Je me mis à m'imaginer ma logeuse inconsciente ou sérieusement blessée suite à un accident domestique dans son appartement.

Comme je savais que la fermeture du resto était proche il était grandement temps pour agir; mais comment fait-on à Paris? Où trouver les renseignements ?

Ma prof, je la vois comme mon ange gardien [ça c'est moi ;-))) j'ai pas les chevilles qui enflent, non... seulement les ailes, excusez la modestie...], grâce à elle je me retrouvai de nouveau dans ma vie de rêve, elle me sauva. Après quelques explications confuses et houleuses [bon, je redescends de mon piédestal...] elle me conseilla d'appeler les pompiers [quand même, pas trop à la masse la prof...] et me dit que le personnel du resto certainement m'aiderait. Alors de nouveau au resto, à expliquer, convaincre avec mon français niveau C1 [ce sont les niveaux définis par le Conseil de l'Europe, C1, c'est avancé] qui régresse dans les situations délicates à A2 [c'est le niveau élémentaire]... Bon, le patron du resto établit le contact et un gentil et extrêmement patient pompier m'interrogea et me promit de l'aide; je devais attendre ses collègues devant la maison de ma logeuse. Devant la porte j'essayai une nouvelle fois de l'appeler. Et... elle répondit - tout étonnée de mon arrivée si tardive, 22h30... Bref, on se retrouva dans le jardin avec les pompiers très gentils, trois compréhensifs jeunes hommes. Ma logeuse fut heureuse de faire la connaissance de ces trois beaux jeunes hommes, et leur expliqua les yeux brillants qu'elle était bien vivante et loin d'avoir 300 ans. Grâce à son charme, et à ma sincérité, l'intervention des pompiers parisiens fut gratuite... Merci, je ne sais pas si je trouverais une telle générosité chez nous en Suisse.
(Tini)

Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître... Paris en ce temps-là avait ce lieu-là...

Il y a vingt ans, à cet endroit, rue des Halles, se trouvait un restaurant... Les bouchons, lieu magique où nous allions le dimanche midi découvrir cette nouvelle mode arrivée des Etats-Unis, le brunch, et où le soir nous nous attardions parfois pour écouter des standards de jazz chantés par de délicieuses jeunes femmes, sobrement accompagnées au piano.

Nous, et notre insouciance de 20, 25 ans... Nous étudiants fauchés, nous jeunes en quête de liberté, de beauté, d'allégresse, nous qui rêvions de conquérir la vie...



Quel intérêt y a-t-il à se retourner sur ce passé-là ? me direz-vous... Aucun, si ce n'est celui de rappeler le souvenir d'une époque, d'une légèreté perdue, transformée en plomb, celui des années Sida... 

A partir de 1987, rien ne fut plus tout à fait pareil. Amis, proches, contaminés; la lutte que nous dûmes mener ! celle des premières années... véritable athanor dans lequel nous  fûmes plongés, et qui pour beaucoup ne transmua pas le plomb en or... ils nous quittèrent avant.

Tout cela m'est revenu au milieu de la nuit  avec, allez savoir pourquoi,  le nom de ce film d'Altman de 1987, Beyond Therapy. Je l'avais vu à sa sortie avec beaucoup d'amusement, car, contrairement à la synopsis qui en situe l'action en partie dans un restaurant français de New York, il avait été tourné à Paris et aux Bouchons. Ce fut un échec commercial retentissant, et la critique fut loin d'être élogieuse, mais pour nous il avait le goût de nos brunchs du dimanche, de la musique new yorkaise, de l'humour à la Woody Allen qui nous emmenait à Manhattan. L'intrigue amoureuse, mêlée de psychanalyse, de délire, de quiproquos, avait tout pour nous plaire, et Jeff Goldblum, contrairement à son rôle dans La Mouche, était tout à fait réjouissant.

En souvenir de ceux, qui peut-être dans la nuit sont venus murmurer à mon oreille ce nom "beyond therapy"...  un fado (ça faisait longtemps !) celui d'Amalia : Cansaço

Lassitude

Qui est de l'autre côté du miroir
les yeux fixés sur les miens
quelqu'un est passé par là
avant de s'en remettre à Dieu
laissant ses yeux dans les miens

Qui dort dans mon lit
et tente rêver mes rêves ?
quelqu'un est mort dans ce lit
et de là-bas au loin il m'appelle
ses rêves entremêlés aux miens

Tout ce que je fais ou ne fais pas
d'autres l'ont fait comme moi
d'où cette lassitude qui est mienne
de sentir que ce que je fais
n'est pas fait seulement par moi

http://fr.youtube.com/watch?v=2nkxmFJAxA4
 

Mais celui à qui je pense n'aimait pas trop le "fado", la mélancolie, il appréciait Maria Bethânia, Caetano Veloso, alors à toi, cher Bruno, ce poème de Fernando Pessoa/Alberto Caeiro, ("Poema do menino Jesus") dit par elle, et la chanson ("O doce mistério da vida") qui suit (patience, c'est un peu long...) :