Le laurier séché, accroché sur la poutre de l'entrée, est tombé sous mes yeux. Avant déjà, pendant mes vacances, près de lui, le mobile en coquillages s'était écroulé, au bout de 10 ans, retenu par un fil sur un clou, il a soudain lâché (il était censé me protéger des esprits).

Mon père semble abattu, amaigri... il vit, mais quelque chose en lui s'est brisé, il se met à perdre pied... littéralement, il doit s'accrocher aux murs car ses jambes par moments ne le portent plus. Et puis, plus récemment, il se retrouve sans voix... sa bouche se paralyse.

Nous sommes telles des branches séchées, des maisons vidées (image du film, que je n'ai pas encore vu... Le temps qu'il reste, où l'on montre ce qu'est notre monde quand nos plus chers ont disparu...).

Nous sommes sans voix, nous perdons pied.

Le violoncelle m'apaise, le vent dans mes cheveux, le merle qui vient d'attraper un insecte et le tient dans son bec, le rire de ton fils, les rêves qui me guident, la fin du monde qui ne saurait tarder.

Que se passe-t-il sous terre ? ça angoisse Lucas... au bout de quatre mois, comment est ton corps ?

Je voudrais lui dire ce que me disait ma grand-mère : "Il est un très grand mystère, car c'est celui qui prouve l'existence de Dieu. Regarde ce bâton, ce bout de bois sec. Comment peux-tu expliquer qu'il a pu, ou pourrait porter des feuilles, des fleurs ?"

Pendant mes vacances, mon arbre a failli mourir, celui dont je ne sais toujours pas ce qu'il est : prunier ? abricotier ? un jour, il a poussé dans un de mes pots, un noyau tombé du ciel (mon voisin du dessus, qui soit arrosait trop ses jardinières, soit me gratifiait de ses mégôts de cigarette... a dû négligemment jeter la semence d'un fruit...). 15 jours pratiquement sans eau en plein mois de juillet, quand je suis rentrée toutes les feuilles étaient désséchées. J'ai taillé, arrosé, et miracle... le voici affichant un nouveau printemps. Couvert de jeunes feuilles vertes, il vient me confirmer qu'il faut toujours se méfier de ceux qui nous annoncent la mort des arbres (que n'ont-ils coupé les branches et arrosé ?).

Ce corps, dont on te dit qu'il pourrit, se couvre de fleurs, de feuilles et de fruits, dans une autre dimension, ou quand nous ne l'attendons plus.

Virginia Woolf, écrivain.

La folie par Valérie Lagrange

Elle a pas besoin de parler, de juger
Elle en sait trop pour condamner, critiquer
Elle a pas besoin de journaux, de télé
Pour savoir c’qui est arrivé
Sur les trottoirs, l’éternité

Elle voit tout dans sa tête
Visionnaire et prophète
Elle est si près de la vérité
Qu’elle s’y est brûlée
La folie… La folie

Elle est comme un cheval sauvage
Rebelle, indompté
Qui refuse d’entrer dans la cage
Où tant d’autres sont enfermés
Elle porte gravée dans sa chair
A jamais imprimée
La marque indélébile de la liberté
La folie… La folie

Elle voit tout dans sa tête
Visionnaire et prophète
Elle est si près de la vérité
Qu’elle s’y est brûlée
Elle est là quelque part en toi
Quelque part en moi
Elle est l’enfant toujours vivant
Dans la nuit de notre inconscient

La folie… La folie
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Et mes copines portugaises, les deux pieds bien ancrés sur terre...



photo (c) Luciamel

                                                                         Arthur Miller et Marilyn Monroe (ici)


Ca fait quelques jours que le sujet me trotte dans... la tête. Qu'est-ce donc que tous ces gens qui nous pètent à la figure ? sans doute des malotrus, des mal élevés, des Narcisse du pot de chambre. Ne l'avez-vous remarqué vous aussi (mais, peut-être l'êtes-vous... un révolté du pet !), dans le métro, sur le trottoir devant vous, dans la voiture, et parfois chez eux (ou chez vous) vos amis ?

Ce gaz (oui, nous sommes comme les vaches, nous polluons l'atmosphère, car nous sommes vivants !) que nous devons relâcher dans l'atmosphère, ma grand-mère m'avait enseigné, alors que je n'avais que 7 ans, qu'il nous fallait éviter de le faire en présence d'autrui, elle m'a programmée... en me recommandant d'aller aux toilettes pour me soulager.

Or, depuis l'enfance, les aléas de la vie m'ont fait constater que le "ne fais pas à ton prochain ce que tu ne voudrais pas qu'il te fasse" se retourne souvent contre le pauvre benêt (pas de féminin) qui s'y tient. J'ai compris que la haine et la noirceur étaient tout autant de ce monde que l'amour et l'angélisme de ma grand-mère.

C'est pourquoi m'intrigue depuis quelque temps cette tendance qui pousse un humain à péter en public... Il fera l'innocent, dira même si on le soupçonne, "ah non, ce n'est pas moi", ou se taira, comme si ce sujet était anodin, et ne le concernait aucunement. Péter, être un pseudo-révolté, celui qui dit "merde !", "tu me fais ch...", en envoyant seulement le fumet !

Mais c'est aussi dans la pièce Kvetch (revue avec grand plaisir), le personnage de la vieille dame, la mère... celle qui ne se retient plus, elle pète et rote à tout va, c'est sa révolte à elle, sa façon de dire qu'elle va crever et qu'elle emmerde tout le monde, en attendant. Les conventions, l'éducation donnée par sa mère grand, elle l'envoie valser par dessus les moulins à vent...

Marilyn ? Pessoa ?

Ce soir, un documentaire sur la belle Marilyn (suivi de 7 ans de réflexion). En Avignon une mise-en-scène d'une pièce de l'hétéronyme de F. Pessoa, Alvaro de Campos. Enfin, je comprends pourquoi cet été tout le monde en terre de France se prend de passion pour notre grand poète... c'est dans l'air du temps, la brise du large... celle qui nous conte l'Ode maritime...

"Marilyn n'existe pas", dit Norma Jeane.

"On devrait dire à toutes les petites filles qu'elles sont jolies, même si elles ne le sont pas", Norma Jeane...

"Etre en retard, c'est s'assurer que les autres vous attendent, vous, et personne d'autre", Norma Jeane.

"C'est toujours celui qui aime qui attend l'autre", dit Norma-Marilyn.

"Mais peu de gens peuvent et veulent être aimés", dit son psychanalyste.

Fernando Pessoa (ici)

Elle s'appelle Marta Hugon, elle est portugaise, née à Lisbonne en ??? Entrée en musique par le répertoire classique, elle s'est peu à peu passionnée pour le jazz, a intégré le Hot Club du Portugal et continué avec le Conservatoire d'Amsterdam (dont des cours avec Norma Winstonne).

Elle a créé son quartet en 2005, et lancé en 2008 son deuxième CD Story Teller.

Vous allez l'aimer : ici

Retour.

Ohhh la la, les stat's... du blog (bon, je m'en fiche... ai-je dit).

Juste pour avoir une petite idée de ce dont il était question ces temps derniers, je vous fais découvrir cette jeune fadiste Carminho, ci-après la vidéo la moins... ambiguë, on verra un peu plus tard pour l'autre. Il s'agit du fado "A Bia da Mouraria" (Béa de Mouraria). Mouraria étant le quartier maure de Lisbonne, celui qui représente de manière véritable le fado de Lisbonne (l'autre fado étant celui dit de Coimbra).

Pour la suite des découvertes, nous attendrons un peu. Les vacances ça rend paresseux... et insouciant.

Blogueur indépendant, j'écris ce que je veux...

Mon oeil...

Tiens, comme par hasard tout le monde s'agite au sujet de la burqa... tiens ?!  juste après le discours d'Obama au Caire et le repositionnement, étudié, de Sarkozy (et des autres dirigeants européens) par rapport à cette question du voile islamique...

Tiens, comme par hasard... on nous sert les sujets à traiter dans nos blogs... va sur "yahoo", va sur... "google"... on te donne le mode d'emploi de ta pensée. Les sujets que tu dois traiter. Ceux qui seront au "top" des blogs... ceux qui te mettront au "top" !!! toi, le... "couillon", le/la (allez, je mets aussi le féminin, égalité oblige) connard/connasse qui va se faire b... par tous les... privilégiés (langage de gauche/gauchiste) ou par ces irresponsables (langage du Modem, de Sarko, c'est kif-kif bouriko, de la droite pas-à-l'aise-dans-ses-baskets-en-ce-moment...) qui te disent comment tu dois trier tes déchets.

Alors, je navigue (point trop...) de blog en blog... et je retrouve... ce à quoi on me dit de m'intéresser... aaaahhhh.... ????  bon ???  Ouiiiiiii.... car c'est là où se trouvent les sujets importants, ceux qui soulèvent les foules, ceux qui te donnent des points au classement Wikio (ou autre).

Parle de ça !!!

Ah ???

Zut, et rezut, vous me désespérez !

Vous êtes des humains, vous avez une arme extraordinaire (internet), et vous n'en faites qu'un mouchoir de poche, celui qui va vous permettre de vous moucher... Alors que vous pourriez être une révolution, que vous pourriez refaire le monde... alors, je vous lis... un peu... vous répétez "yahoo", vous répétez "google"... vous faites le perroquet... de tous les pouvoirs... que pourriez-vous dire d'autre ? que sauriez-vous écrire d'autre ? C'est ce que je guette, c'est ce que souhaite... Surprenez-moi...

T'es mal placée, relèverez-vous très à propos, toi qui, depuis quelques jours, ne cesses d'encenser Michael Jackson... Oui, mais voyez comment je le fais : comme la masse ! pas l'élite, pas les spécialistes en tout poil... Pour être au top, pour être 'in the mood', il me faudrait explorer ce que la masse ne peut pas concevoir... m'éloigner de l'émotion, revenir à l'histoire, aux dates, aux mouvements, aux influences... Car, comme dirait Didier G., c'est ça la culture ! la vraie s'entend, pas celle des ploucs, des paysans, des analphabètes, des jeunes, des midinettes, ou des minets...

La culture, la vraie, la seule... se mérite, car peu sont les élus (et surtout pas les démunis, pas les immigrés). Frédéric Mitterrand en est un d'élu... par Nicolas Sarkozy (dans la nouvelle démocratie, celle où une seule personne vote pour l'ensemble de la population).

Alors, interrogez-vous sur la couleur de votre sang. Est-il... bleu ? blanc ? ou rouge ?

J'ai posé une devinette à une de mes étudiantes (pour lui apprendre le système des hypothèses, le "si" plus "imparfait" suivi du conditionnel) :

S'il était un animal ce serait un caméléon,
S'il était une plante ce serait une liane,
S'il était un objet ce seraient des gants blancs,
S'il était un livre ce serait 'Le magicien d'Oz'

Qui est-ce ?

"Vous ne pouvez pas imaginer ce que c'est que de perdre un enfant", cette phrase mon père l'a dite à une amie, le jour des obsèques de ma soeur.

C'est aussi ce que le père de Michael Jackson a pu dire. Ce que Jean-Louis Trintignant a ressenti, ce que Nadine Trintignant a crié.

Michael Jackson... une ministre, de quel ministère ? difficile à dire... celle qui a eu le malheur de ne pas regretter sa mort, quelle bêtise ! on lui demande juste de communiquer... pas de faire du sentiment, ni même d'avoir des résultats. Si en plus il faut leur apprendre leur métier : communiquer.

Michael, oh la la... que de bêtises j'ai faites en l'écoutant... Sans vous en dire plus... je vous laisse juste l'imaginer, c'était en 1987 ou 88... sachez seulement que la cassette (que j'ai toujours) est passée plusieurs fois sur le métier.

You're just another part of me... I'm bad...

Mais ma préférée... Liberian girl (déjà en ce temps-là), à vrai dire, difficile de préférer... en fait, j'aime tout Bad, en boucle. The man in the mirror... "if you want to make the world a better place, take a look at yourself and make that change"...

Je ne suis pas triste... comme dirait Christine Lagarde... (pas pour les mêmes raisons) mais je suis émue, profondément émue, à l'annonce de sa mort, comme je l'ai été de nombreuses fois, à l'écoute de sa musique.

A l'époque je m'étais intéressée à cette Liberian girl... femme du Liberia, le Liberia premier état africain indépendant... en 1847 et depuis 2006 premier état africain à avoir élu à sa tête une femme...

Merci Michael et bravo pour ta clairvoyance : Liberian girl... l'annonce d'un nouveau monde (et ce clip à nouveau téléchargeable depuis aujourd'hui... une pure merveille).

L'autre bêtise... ce fut à l'écoute de I just can't stop loving you... quelle idée ai-je eue alors d'appeler mon prof (particulier) d'anglais, Steve..., pour lui faire entendre cette chanson ? Il était plus de 22h, Elisa me le disait bien... "que fais-tu ? ce n'est pas raisonnable... ça ne va mener à rien". Et en effet, ça ne m'a aidée qu'à comprendre que la musique, et les chansons, c'est un doux rêve. Il m'a répondu à la leçon suivante : "j'étais très flatté, mais... il se trouve que je suis..." (il m'a raconté un baratin, il voulait dire "je suis ton prof", aujourd'hui je comprends ce qu'il a voulu dire, je suis prof moi-même, il existe un mur, une sorte de miroir, ou de toile de projection, dans cette relation, comme dans celle du psy et du patient, de l'acteur et du spectateur, de l'écrivain et du lecteur).

Quelle belle chanson et quel beau souvenir, merci Michael.

Il est un moment de la soirée (plus de 23h) où il faudrait se demander s'il est raisonnable de poster un billet... d'autant que fête de Louis, de Rodolphe, et d'autres... aidant, vous avez un peu trop arrosé l'été... de votre joie, de votre enthousiasme, afin de  l'aider à se lancer... (le pauvre, des fois qu'il hésiterait).

Alors, voici en toute modestie (euh...) un mini reportage de ma soirée... faites de la musique sans moi... je ne fais que passer...