Comment ?

cette chanson existait et je ne le savais pas... 

Avec son marteau-piqueur
Il creuse le sillon de la route de demain
Il y met du cœur
Le soleil et le gel sont écrits sur ses mains
Le Portugais dans son ciré tout rouge
Qui ressemble à un épouvantail
As-tu vu l'étrange laboureur des prairies de béton
Et des champs de rocailles

[Refrain]
Il faut en faire des voyages
Il faut en faire du chemin
Ce n'est plus dans son village
Qu'on peut gagner son pain
Loin de son toit, de sa ville
A 500 lieux vers le nord
Le soir dans un bidonville
Le Portugais s'endort

Il est arrivé à la gare d'Austerlitz
Voilà deux ans déjà
Il n'a qu'un idée : gagner beaucoup d'argent
Et retourner là-bas
Le Portugais dans son ciré tout rouge
Qui ressemble à un épouvantail
Il ne te voit pas
Il est sur le chemin qui mène au Portugal.

[Refrain]

Ce soir-là, deux événements extraordinaires. En chemin, pour aller au café du phare, nous décidâmes de passer par les dunes en empruntant la passerelle qui longe la plage.

Le soleil venait juste de se coucher. Des odeurs d'arbustes et de fleurs des sables embaumaient l'air du soir. Lucas s'inquiétait de croiser un frelon (ou bourdon ?) comme la veille sur la jetée. J'essayai de le tranquilliser, "mais non, ils ne te feront rien, ce sont les fleurs, seulement, qui les intéressent".

Pas rassuré pour deux sous, nous vîmes Lucas détaler comme un lapin... ou plutôt comme un félin.

Je compris alors que son inquiétude était fondée, les bourdons aimaient les fleurs, soit ! mais nous étions au milieu des buissons odorants, de la végétation des sables, heureusement préservée par ces chemins de planches sur pilotis surplombant les dunes.




Etaient-ils des dizaines, des centaines, des milliers ? Ils volaient de toutes parts, certains (saouls qu'ils étaient de cette orgie de nectars) se cognaient à ma tête, lourdement.

Arrivés sur la "terre ferme", nous aperçûmes Lucas triomphant de sa victoire sur les monstres volants.

Au café du phare (le troisième plus haut du monde !). Ambiance et décor des années 60, familles bourgeoises des alentours (enfants portant "de la marque", au look BCBG : coiffure et bonnes manières), serveurs en tenue, volume sonore et déplacements feutrés.

Deux écrans plats, de part et d'autre de la salle, nous ramènent pourtant à notre époque... Le "spectacle" retransmis me fait sourire : quelle idée ! une compétition de billard, seuls des Portugais pouvaient se passionner pour ce sport-là. Les deux champions : un Français et un Coréen sont impressionnants de concentration.

Et ce fut là que l'inattendu nous surprit à nouveau : tels des bourdons fascinés par les odeurs, nous suivions du regard la valse précise de la boule sur le tapis vert, en trois temps... 1, 2 et 3... Et chaque fois, ils réussissaient d'une boule à toucher les deux autres... 1, 2, 3...

Ce qui est raté est souvent ce qui est mal arrivé... ce qui est décalé. Trop tôt ou trop tard. Et pourtant le raté nous dit tant de choses... Le gâteau par exemple. Vous y avez mis les mêmes ingrédients, le même temps, le même désir du plaisir anticipé. Pourtant, que fut-ce ? un coup de fil un peu trop long, l'inattention d'un instant, vous avez détourné le regard, dit un mot qu'il ne fallait pas, et pas vu dans le regard de l'autre, pas entendu dans sa voix, le dégoût qui pourtant était là. Alors, le gâteau s'est ratatiné. Le chocolat, les oeufs, le beurre... le sucre, la farine se sont agglutinés.

De ça nous ne devons rien regretter. Le raté a le goût de l'espéré, le goût du possible, du renouvelé.

A tous ceux qui ont raté leur bac, leur mariage, leur... vie... je dis : quelle chance vous avez, votre échec est un océan de liberté, votre "invincible defeat" est l'immensité du destin; c'est ça le fado.

Ne l'oublions pas le désespéré est libre. Le raté... aussi. Car ils font face à l'inespéré.

Et elle aussi, je l'ai ratée... c'était le jeudi 14 mai à la Cigale... c'est près de chez toi, ma petite soeur, que j'en ai vu l'annonce, hier... regarde, je l'écoute quand même.

Elle aurait eu 101 ans le 2 février. Née en 1908, elle est morte près de moi en 1990, et elle ne le voulait pas... s'en aller. Son coeur était fort, tout son corps meurtri depuis tant d'années, à cause du  travail de la terre, de l'arthrose, la surdité, mais son coeur, lui, ne voulait pas la lâcher... la vie, jusqu'au bout, elle s'y est accrochée. Son regard sur moi, sa main dans la mienne à retenir les secondes, l'air... encore...

Sa mère, Maria, avait épousé un veuf, Ribeiro... (Rivière ou Ruisseau) car on l'y avait forcée, et elle avait dû, mon arrière-grand-mère, renoncer à son amoureux Custodio... sa famille l'avait décidé ainsi. Elle sut l'accepter, et elle essaya d'élever le bébé né du premier mariage de son époux, mais l'enfant mourut, faute de lait maternel pour l'alimenter...

Puis Ribeiro lui aussi s'éteint. Maria hérita des terres de son mari et épousa en secondes noces son premier fiancé Custodio. Dans cette maison dite de la "petite rivière" elle eut 5 enfants. Ma grand-mère, Herminia, la sixième et sa dernière fille, naquit juste après la construction de leur nouvelle maison... il y a juste 101 ans.



Herminia (Tirmina) vécut ici presque jusqu'à sa mort, ses six enfants y virent le jour, dont l'aîné, mon père, qui encore aujourd'hui la régénère. Je fus la seule de ses petits enfants à y recevoir la vie. C'est ma terre et ma force.

Photos (c) Luciamel

Une info en exclusivité bloguesque (et repérée dans le métro ce matin en allant au boulot) : Cristina Branco sera à la Cigale en mars ! Vous vous en fichez. Vous ne savez même pas qui c'est...

Ce monde de la blogosphère est bien cruel, on doit toujours faire sa mite (après l'abeille, je continue à filer la métaphore animale) à phéromones femelles : on doit séduire par ses mots suaves, ses commentaires d'hôtesse (de maîtresse de maison... ou plus, si affinités). L'essentiel étant de coller à son blog (son audience) suffisamment de commentaires... de lecteurs. Mais, pour quoi faire ???

Oui, je sais... sur un blog, on n'écrit que pour soi (mon oeil...), pour le plaisir et l'amour de l'art... (toi, tu regardes jamais tes stat's ?), on laisse des comm's à droite et à gauche... de façon tout à fait sincère et spontanée, et surtout, désintéressée ! On ne veut pas être en tête de quoi que ce soit... ni on ne rêve d'être "découvert" par un éditeur, mis en valeur quelque part... non...

Bon, voilà encore que je "digresse"... que je ronchonne. T'as qu'à plus les lire les blogueurs, s'ils t'énervent avec leur narcissisme... leur sensibilité, leur humanité. Lucia, tu me casses les pieds ! et surtout tu radotes...

Tout à l'heure dans le métro (je suis dans ma phase insectes...) : une jeune femme, tout à fait propre sur elle, on était collés comme des sardines (parisiennes), je regarde distraitement ses cheveux, et que vois-je ??? des lentes, j'ai hésité, sont-ce des pellicules ? ses cheveux étaient presque sous mon nez, non, c'étaient bien des lentes (je rappelle à ceux qui n'en ont jamais eu qu'ils s'agit des oeufs pondus par les poux). Interloquée. Ben, je reste à distance. Vivement qu'on descende. Et voilà que maintenant ça me gratte...

Je marche, je croise ce jeune-homme près du BHV, déjà aperçu précédemment, sur une couverture avec un duvet autour de lui, il faisait la manche... Toute cette misère, me dis-je. Puis, je le vois penché, il parle tout seul, le pauvre. En fait, non, il était en train de poursuivre sa conversation téléphonique, il disait à son interlocuteur : "ben, si tu veux on se retrouve demain à la fac, j'y serai vers...". Et alors ??? les SDF, pseudos ou vrais... n'auraient pas le droit d'avoir un téléphone portable ? d'avoir une vie ? voire même une vie amoureuse ?

Bon, je rentre à la maison, j'ai acheté un adaptateur de casque pour mon nouveau dictaphone, 4,50 euros... (au lieu de 40 ) j'en ai besoin pour préparer le prochain concert du choeur... j'ai vachement de retard... tous ces morceaux que je n'ai pas pu écouter.

On va chanter (en mars aussi...) à St Merri, des chants sacrés.

Sacrée Lucia !